Condamnés

Nous qui tournons toujours, l'écureuil dans sa cage

et moi dans ma cellule, au soir, quelle farine

offrirons-nous aux dieux ? Mais sont-elles plus sages,

les étoiles, la terre et les vagues marines ?

Au calme du jardin, la rose en son plaisir

paraît seule immobile. Ses pétales tombent

pourtant, soudain si lourds de mort et de désir.

Où te trouver, repos, si tu n'es dans la tombe ?