Confesse

Notre candide enfant parfois va confesser

A Dieu son âme blanche ;

Et du petit Jésus, la soif, sans se lasser,

De tous ces purs péchés qui s'épanchent, s'étanche.

Les Saints, désaltérés, se courbent sur ce cœur

Naissant qui se déverse ;

Et, du murmure ailé, plus d'un fier Confesseur,

En l'écoutant, se berce.

Et, si le Ciel permet ces miracles d'amour,

Renversements étranges,

Par où ce qui planait vient s'accuser, c'est pour

Édifier les anges.