Constipation
Written 1884-01-01 - 1884-01-01
RIEN ne venait. Huit jours d’un régime torride
L’avaient comme encloué. Sa plume retenait
La copie implorée en vain ; rien ne venait.
Le cæcum restait sourd et le cerveau stupide.
Contracté par l’effort, le chroniqueur turgide,
Qu’une oscillation stérile promenait
Du cabinet d’étude à l’autre cabinet,
Froissait avec fureur un papier toujours vide.
Oh ! demeurer ainsi vissé dans l’acajou
Sur le trône où périt Cæsar Elagabale !
Son cœur se brise ; il prie et pleure. Tout à coup
L'appareil a vibré sous un choc de scybale.
La débâcle est immense et la plume s’emballe :
Tabatabataba… agaga… ouloulou…