Conteur arabe

J’aime, en Alger, devant la mer, cette Kasbah,

Son quartier culotté comme une vieille pipe

Et son conteur traînant une sublime nippe

Où l'Islam ancien subsiste et se débat.

Il parle. Pas un seul, parmi la foule blanche

Qui l’écoute, avec de grands yeux, assise en rond,

N’aperçoit la beauté de sa main sur sa hanche

Ni l’éclair fugitif qui traverse son front.

Mais dans son grave calme ou dans sa frénésie

La race, se trouvant chez soi, se sent si bien

Que parfois tel Arabe en loques qui n’a rien,

Tend ses pauvres deux sous à cette poésie.