Crépuscule

C'est un jour dont le soir a la beauté d'un songe,

Tant l'air que l'on respire est pur en ces beaux lieux ;

Et, sous le doigt levé du Temps silencieux,

La lumière s'attarde et l'heure se prolonge…

Gardes-en longuement la mémoire en tes yeux.

Si la source a la voix de sa Nymphe limpide,

Le frêne sous l'écorce étire son Sylvain :

Un lent souffle palpite au feuillage incertain ;

Le ruisseau qui s'esquive est comme un pas rapide,

Et, nocturne, le bois va s'éveiller divin !

Mais nous, nous n'avons pas en cette nuit mortelle

Qui déjà nous entoure et qui rampe à nos pieds

De fontaine éloquente et de dieux forestiers ;

Nous avons peur de l'ombre, et nous redoutons d'elle

L'impassible sommeil qui nous prend tout entiers.