CXLVII

Quelque rose que tu cueilles,

Une nuit la fanera ;

Le vent fait voler les feuilles,

Les amours, et cétéra…

Et pourtant j'aime les roses,

Le feuillage et les amours

Et bien d'autres belles choses

Qui ne durent pas toujours.

Durer, durer… Rien ne dure.

Accourez, comparaisons !

Rappelons que la verdure

Pas ne dure trois saisons.

Tout passe et cela n'est pas ce

Que les gens n'ont dit assez ;

Ils ont écrit que tout passe

Et leurs livres sont passés,

Sauf certains ; et les miens, Muses,

Dureront-ils plus longtemps

Qu'une voix de cornemuse

Qui se perd sur les étangs ?

Mais qu'importe ? Toutes choses,

Ne durent-elles qu'un jour,

Les poèmes et les roses

Et les feuilles et l'amour,

Toutes choses ne sont-elles

Les rameaux jaunes ou verts

Des guirlandes éternelles

Que déroule l'univers ?

Toutes choses sont liées,

La mollesse et le tambour,

Les poèmes, les feuillées

Et les grâces de l'amour,

Et chacune tient sa place

Dans cet hymne qui depuis

L'aube éternelle entrelace

Les chants des jours et des nuits.

Quelque rose que tu cueilles,

Une nuit la fanera

Mais la rose avec ses feuilles,

C'est la vie. et cétéra…