CXXI

O fra' minori, ed o ingrato coro,

sarà già mai che dal Ciel vi si parca,

che l'eccellente sotto al patriarca

morto lasciate in forma ch'io ne ploro?

Dorme sì fiso il vostro concestoro?

Non v'acorgete, o gente in vizii carca?

Dov'è 'l tapeto sovra lui, o l'arca,

che, così morto, grida: - I' pur v'onoro -?

Certo che ben mostrate vera prova

che degni voi non foste d'uom sì degno:

l'effetto nol nasconde, che si trova.

E peggio sète che di pietra o legno,

veggendo che in voi non è chi mova

di far fermo segnale a tanto segno.

Forse 'l fareste se n'aveste il pegno.