Damæ

La feuille morte est morte… au point d'en être rose,

Violette, lilas ;

Et le bois mort est mort… au point d'être morose,

Fatigué, lassé, las.

Les daims blancs sont exquis jusqu'à sembler des princes,

Qui, métamorphosés,

Au même instant ont vu se changer leurs provinces,

En ces bois morts rosés.

Les daims blancs sont altiers au point d'être farouches,

Et de prendre un peu peur,

Sitôt que du clavier des bois sonnent les touches,

Sous le vent, ce harpeur.

Cette animalité très aristocratique,

Nabuchodonosor

Aimable, à petits pas marche sous le portique

Du feuillage rose-or.

Mais son enchantement va bientôt se résoudre ;

Et demain l'on pourra

Voir les candides peaux tout à coup se découdre

Tout comme un vitchoura.

Ce seront des messieurs et des dames très riches,

Au sein d'un messidor,

Que ces daims des bois morts rosés, et que ces biches

D'Automne, sur fond d'or,