Dans ces murs où l'écho

Dans ces murs où l'écho répète les hoquets

De son oncle Jérôme, au milieu des laquais

Qui lui disent encor : « sire, " le Bonaparte,

Par instants, fixe un œil abruti sur la carte.

Il voit les prussiens avancer sur Paris ;

Il ricane. Un exprès annonce qu'on a pris

Un village et brûlé dix maisons ; il jubile.

Laid, vomissant sa joie avec un flot de bile,

Il dit : « tant mieux ! Ce peuple était trop arrogant. »

Chaque plaie à ton sein fait rire ce brigand,

Mère adorée. Il veut se laver de sa honte

Dans ton sang. Chaque jour, ce lâche fait le compte

De tes blessures : « tiens ! Encore celle là,

Et je vais revêtir mon habit de gala,

Et je te châtîrai, France maudite ! »

Ô dogue

Édenté ! Corps pourri qui n'es plus qu'une drogue,

Tu crois donc revenir avec tes prussiens ?

Ne le souhaite pas. Si jamais tu reviens,

Tu reviendras ainsi que Tropmann : la moustache

Rasée, un bonnet vert sur la tête, à l'attache,

Et Toulon t'ouvrira, pour passer tes hivers,

Le cabanon de Joze ou bien de Lathauwers !