Dans le cimetière de s***

Toute chose, ici-bas, cherchant Dieu comme un pôle,

Se tourne, en frémissant, vers son dôme éternel :

Élancé dans les airs, le mont, sur son épaule,

Comme un pavillon bleu porte le vaste ciel.

Le cèdre du Liban, loin de la roche nue,

Pousse toute sa séve à flots tumultueux,

Géant désespéré qui, pour toucher la nue,

Hausse son front superbe et tord ses bras noueux.

Le temple a cent degrés ; la tour solide et fière

D'un cercle de créneaux couronne la cité ;

Et, comme un long serpent, dressant son col de pierre,

L'obélisque, d'un jet, perce l'immensité.

Ô cèdre ! ô monts géants où l'aigle a sa patrie,

Temples, dômes, babels que bâtit notre orgueil,

Le plus proche des cieux est le sage qui prie

Dans le vallon des morts, les pieds sur un cercueil !