Défaite

Hirondelle, ton nid, suspendu comme un cœur

à l'autel, ex-voto d'espoir et d'envolée,

ton nid n'est plus que cendre. Les pierres se meurent.

Confidente des morts aux funèbres vallées

de Babylone et de Memphis, toi qui domines

de ton frivole vol la fuite des empires,

quelle plainte a jailli des tombes en ruines ?

quel sanglot de colonne aux palmes de Palmyre ?

Nous allons nous coucher parmi les blancs fémurs

des rois dont le pouvoir ne fut qu'une fumée.

Nous allons nous coucher sous les pans de nos murs,

et nos palais déjà sont promis aux forêts.

Alors, tu porteras à d'autres, hirondelle,

le printemps dont un peuple à sa gloire infidèle

n'a cure. Maintenant nous convient la saison

de la sève au déclin, de l'ombre, des tisons.