« delenda est… »

Nous hanterons longtemps cette mer jamais basse

Dans laquelle sombra toute l’antiquité,

Où les cailloux mouillés d’écume qu’on ramasse

Se souviennent encor d’avoir été sculptés.

Carthage ! nous irons partes moissons tranquilles

Que les souffles marins remuent profondément,

Et nos pieds blesseront une ou deux ou trois villes

Mortes devant tes flots royaux de diamant.

Le Souvenir fera rouler les mers humaines

Qui, furieusement, se heurtèrent ici.

Et les soirs empourprés reparleront des haines

Dont les champs et les eaux font encor le récit…

Ah ! celte âpre cité qui ne veut pas se taire !

Que dit Caton, ce soir ?… Morte, Carthage ? — Non.

L’Invisible, debout, surgit de cette terre.

Et voici devant nous plus qu’une ville : un nom.