Déprimée

Je dirai demain que j'ai tort,

Mais, cette nuit, combien sincère

Quand je me sens, cœur qui se serre,

Mûre pour la mort !

Que vais-je faire de ma vie !

J'ai déjà passé le plus beau,

Et plus rien ne me fait envie

Que d'être au tombeau.

On dit la tristesse physique,

Possible que cela soit vrai ?

— départ ! Départ ! Tout cesserait

Comme une musique.

Adieu ! Plus de bien, plus de mal !

Le néant, sans doute — peut-être…

Que cela me serait égal

De ne plus rien être !

Partir… Non pour quelque douleur,

Mais à force d'indifférence.

— C'est beau d'avoir une souffrance

Pour laquelle on meurt !