Destinée

Quel est le but de tant d'ennuis ?

Nous vivons fiévreux, haletants,

Sans jouir des fleurs au printemps,

Du calme des nuits.

Pourquoi ces pénibles apprêts,

Ces labeurs que le doute froid

Traverse, où nous trouvons l'effroi ?

Pour mourir après ?

Mais non. L'éternelle beauté

Est le flambeau d'attraction

Vers qui le vivant papillon

Se trouve emporté.

Mais souvent le papillon d'or

Trouve la mort au clair flambeau,

C'est ainsi qu'en plus d'un tombeau

La vérité dort.

Ceux qui.suivent retrouvent-ils

Ces pensers éteints au berceau ?

Quel ruisseau redit du ruisseau

Les rhythmes subtils ?