Détachement

Il est des maux sans nom, dont la morne amertume

Change en affreuses nuits nos jours qu’elle consume.

Se plaindre est impossible ; on ne sait plus parler ;

Les pleurs même du cœur refusent de couler.

On ne se souvient pas, perdu dans le naufrage,

De quel astre inclément s’est échappé l’orage.

Qu’importe ? Le malheur s’est étendu partout ;

Le passé n’est qu’une ombre, et l’attente un dégoût.

C’est quand on a perdu tout appui de soi-même ;

C’est quand on n’aime plus, que plus rien ne nous aime ;

C’est quand on sent mourir son regard attaché

Sur un bonheur lointain qu’on a longtemps cherché,

Créé pour nous peut-être ! et qu’indigne d’atteindre,

On voit comme un rayon trembler, fuir… et s’éteindre.