Diane

La lune est claire au ciel, et, de neige pâlie,

La chaîne à l'horizon des monts de Thessalie

Brille dans l'air muet : la chasse est loin encor.

Sous sa veste brodée errant de roche en roche

Le pâtre grec, épris des souvenirs d'Athor,

En vain cherche à surprendre un vague appel de cor :

Les dieux, qu'il a trahis, évitent son approche.

Diane a déserté les bois de Cythèron

Et sur sa trace ont fui les nymphes et l'émeute

Des trompes et des cerfs éventrés par la meute…

Elle a cédé l'Hellade au nain vert d'Obéron ;

Et les monts de Judée et le torrent Cédron

Voient, les vendredis saints, hurlante, échevelée

Passer la meute en feu de la grande exilée.