Diderot

Les philosophes sont d'avis que la nature

Se passe d'eux, ne tient qu'à sa propre droiture,

Ne consulte que l'ordre auguste, et que les lois

Sont les mêmes au fond des cieux, au fond des bois.

Vivre, aimer, tout est là. Le reste est ignorance ;

Et la création est une transparence ;

L'univers laisse voir toujours le même sceau,

L'amour, dans le soleil ainsi que dans l'oiseau ;

Nos sens sont des conseils ; des voix sont dans les choses ;

Ces voix disent : Beautés, faites comme les roses ;

Faites comme les nids, amants. Avril vainqueur

Sourit, laissez-le ciel vous entrer dans le cœur.

Théocrite, ô ma belle, était tendre et facile ;

Ces bons ménétriers de Grèce et de Sicile

Chantaient juste, et leur vers reste aimable et charmeur

Même quand la saison est de mauvaise humeur ;

Ils étaient un peu fous comme tous les vrais sages ;

Ils baisaient les pieds nus, guettaient les purs visages,

N'avaient point de sophas et point de canapés,

Et couchaient sur des lits de pampres frais coupés ;

Ils se hâtaient d'aimer, car la vie est rapide ;

La dernière heure éclôt dans la première ride ;

Hélas, la pâle mort pousse d'un pied égal

Votre beauté, madame, et notre madrigal.

Vivons. Moi, j'ai l'amour pour devoir, et personne

N'a droit de s'informer, belles, si je frissonne

Parce que j'entrevois dans l'ombre un sein charmant ;

Je prends ma part du vaste épanouissement ;

Le plus sage en ce monde immense est le plus ivre.

Femme, écoute ton cœur, ne lis pas d'autre livre ;

Ce qu'on fait les aïeux les enfants le refont,

Et l'amour est toujours la même idylle au fond ;

L'églogue en souriant se copie ; elle calque

Margot sur Phyllodoce et Gros-Jean sur Ménalque.

Comme souffle le vent, comme luit le rayon,

Sois belle, aime ! La vie est une fonction,

Et cette fonction par tout être est remplie

Sans qu'aucun instinct mente et qu'aucune loi plie ;

Les accomplissements sont au-dessus de nous ;

Le lys est pur, le ciel est bleu, l'amour est doux

Sans la permission de l'homme ; nul système

N'empêche Églé de dire à Tityre : je t'aime !

La Sorbonne n'a rien à voir dans tout cela ;

Madame de Genlis peut faire Paméla

Sans gêner les oiseaux des bois ; et les mésanges,

Les pinsons, les moineaux, bêtes qui sont des anges,

Ne s'inquiètent point d'Arnauld ni de Pascal ;

Et quand des profondeurs du ciel zodiacal,

Vers, l'aurore, à travers d'invisibles pilastres,

Il redescend, avec son attelage d'astres,

Là-haut, dans l'infini, l'énorme chariot

Sait peu ce que Voltaire écrit à Thiriot.