Ecce iterum crispinus

ROD, ce maître des élégances,

Genevois fringant et flûté

Au prix, flagrances et fragrances,

De qui Brummel est un raté.

Rod qu’on surnomme Alcibiade

De Berne à Lucerne et d’Uri

Jusqu’en Bâle, Rod un peu fade,

Ce Rod ineffable a souri,

Paraît-il, de ma mine affreuse-

Ment peuple et sans nul galbe exquis

Comme aussi de la malheureuse.

Absence en moi du ton marquis,

Du verbe Watteau (sauf en rimes),

Du je-ne-sais-quoi polisson

De bonne compagnie, escrimes

De mots, enfin de cet air…, son

Air à lui, Rod qui si bien mêle

La science à l’urbanité

Et ne trouve pas de rebelle

Aux champs non plus qu’en la cité…

O maître tu me vois confondre

Par ton verdict, en quel émoi !

Et je ne puis que te répondre :

— « Je suis un honnête homme, moi ! »