En manière d'adieux

Ainsi donc, adieu, cher moi-même,

Que d'honnêtes gens ont blâmé,

Les pauvres ! d'avoir trop aimé,

Trop flatté (dame, quand on aime !),

Adieu, cher moi, chagri et joie

Dont j'ai, paraît-il, tant parlé

Qu'on n'en veut plus, que c'est réglé !

Désormais faut que je me noie

Au sein — comment dit-on cela ? —

De l'Art Impersonnel, et, digne,

Que j'assume un sang-froid insigne

Pour te chanter, ô Walhalla,

Pour, Bouddha, célébrer tes rites

Et vos coutumes, tous pays !

Et, le mien de pays, ô hiss !

Dire tes torts et tes mérites,

Et dans des drames palpitants,

Parmi des romans synthétiques

Ou bien, alors, analytiques,

M'étendre en tropes embêtants !

Adieu, cher moi-même en retraite,

C'est un peu déjà du tombeau

Qui nous guigne à travers ce beau

Projet vers l'art de seule tête,

Adieu, le Cœur ! Il n'en faut plus :

C'est un peu déjà de la terre

Sur la Tête… et son art… austère,

Que ces « adieux irrésolus ».