Envoi des feuilles d'automne

Ce livre errant qui va l'aile brisée,

Et que le vent jette à votre croisée

Comme un grêlon à tous les murs cogné,

Hélas ! il sort des tempêtes publiques.

Le froid, la pluie, et mille éclairs obliques

L'ont assailli, le pauvre nouveau-né.

Il est puni d'avoir fui ma demeure.

Après avoir chanté, voici qu'il pleure ;

Voici qu'il boîte après avoir plané !

En attendant que le vent le remporte,

Ouvrez, Marie, ouvrez-lui votre porte.

Raccommodez ses vers estropiés !

Dans votre alcôve à tous les vents bien close,

Pour un instant souffrez qu'il se repose,

Qu'il se réchauffe au feu de vos trépieds,

Qu'à vos côtés, à votre ombre, il se couche,

Oiseau plumé, qui, frileux et farouche,

Tremble et palpite, abrité sous vos pieds !