Épître ii

La Fayette et Segrais, couple sublime et tendre,

Le modèle, avant vous, de nos galants écrits,

Des champs élysiens, sur les ailes des Ris,

Vinrent depuis peu dans Paris :

D'où ne viendrait-on pas, Sapho, pour vous entendre ?

À vos genoux tous deux humiliés,

Tous deux vaincus, et pourtant pleins de joie,

Ils mirent leur Zaïde aux pieds

De la comtesse de Savoie.

Ils avaient bien raison : quel dieu, charmant auteur,

Quel dieu vous a donné ce langage enchanteur,

La force et la délicatesse,

La simplicité, la noblesse,

Que Fénelon seul avait joint ;

Ce naturel aisé dont l'art n'approche point ?

Sapho, qui ne croirait que l'amour vous inspire ?

Mais vous vous contentez de vanter son empire ;

De Mendoce amoureux vous peignez le beau feu,

Et la vertueuse faiblesse

D'une maîtresse

Qui lui fait, en fuyant, un si charmant aveu.

Ah ! Pouvez-vous donner ces leçons de tendresse,

Vous qui les pratiquez si peu ?

C'est ainsi que Marot, sur sa lyre incrédule,

Du dieu qu'il méconnut prôna la sainteté :

Vous avez pour l'amour aussi peu de scrupule ;

Vous ne le servez point, et vous l'avez chanté.

Adieu ; malgré mes épilogues,

Puissiez-vous pourtant, tous les ans,

Me lire deux ou trois romans,

Et taxer quatre synagogues !