Épître xciii

S'il est au monde une beauté

Qui de Corneille ait hérité,

Vous possédez cet apanage.

L'enfant dont je me suis chargé

N'a point l'art des vers en partage ;

Vous l'avez : c'est un avantage

Qui m'a quelquefois affligé,

Et que doit fuir tout homme sage.

Ce dangereux et beau talent

Est pour vous un simple ornement,

Un pompon de plus à votre âge ;

Mais quand un homme a le malheur

D'avoir fait en forme un ouvrage,

Et quand il est monsieur l'auteur,

C'est un métier dont il enrage.

Les vers, la musique, l'amour,

Sont les charmes de notre vie ;

Le sage en a la fantaisie,

Et sait les goûter tour à tour :

S'y livrer toujours, c'est folie.