Épître xciv

Illustre protecteur des perdrix de Mont-Rouge,

Des faucons, des auteurs, et surtout des catins ;

Vous dont l'auguste sceptre au cuir blanc, au bout rouge,

Est l'effroi des cocus et l'amour des putins,

Vous daignez vous servir de votre aimable plume

Pour dire à la postérité

Que vous avez aimé certain suisse effronté,

Très-indiscret auteur de plus d'un gros volume,

Mais dont l'esprit encor conserve sa gaîté.

Il pense comme Monsieur Hume,

Il rit de la sotte âpreté

De tout dévot plein d'amertume ;

Tranquillement il s'accoutume

À l'humaine méchanceté ;

Le flambeau de la vérité

Quelquefois dans ses mains s'allume ;

Il doit être bientôt compté

Dans le rang d'un auteur posthume :

Mais quand le temps qui tout consume

Au néant l'aura rapporté,

Son nom, comme je le présume,

Ira, par votre grâce, à l'immortalité.