Exsules

Un des contemplatifs de votre élu mystère

Reprochait à mes vers d'avoir omis vos yeux ;

Vos regards éloquents, bien que silencieux

Et qui font au rêveur s'écrier : terre ! terre !

Terre promise, où croît le fruit délicieux.

Du bien vivifiant et du mal délétère ;

Fruit défendu dont le suc brûle et désaltère,

Terre promise qui n'est autre que les cieux.

Je dirai donc : deux puits d'abîme et de désastres,

Où tentent vainement de se mirer les astres,

L'onde étant trop profonde et trop touffus les cils ;

Mais où glissent parfois, en des flammes étranges.

Les merveilleux reflets de sombres mauvais anges,

A qui ces yeux si beaux servent de noirs exils !