F° 17

Sont-ce des vérités ou sont-ce des mensonges ?

Et moi-même, en disant ce que je dis, je sens

Monter l'horreur sacrée en mes os frémissants,

Je sens une fureur divine et vagabonde

Qui dans mes yeux flamboie et sur ma lèvre abonde ;

Car cet homme parlant aux hommes, et qu'ici

Une sorte de vie éternelle a saisi,

Cet homme consolé, résigné, grand, sinistre,

Il est ton spectre, ô gouffre, et n'est pas ton ministre.