F° 170
By Victor Hugo
Written 1902-01-01 - 1902-01-01
La pluie à flots pressés bat la vitre du bouge.
C'est l'hiver, le soir tombe. Un homme en bonnet rouge,
Accoudé sur la table et la nuit sur le front,
Rêve et songe. On dirait que son regard profond
Suit dans l'obscurité quelque objet qui recule.
De moment en moment le blême crépuscule
Offre un ciel plus lugubre à son œil plus hagard.
La bise entre avec l'eau par le toit du hangar.