F° 205

Vous ne savez donc pas qui je suis, imbéciles !

Allez-vous-en parler latin dans les conciles,

Chantez vêpres, chantez la messe, et cœtera,

Fabriquez un bon Dieu du bois qu'il vous plaira,

En chêne, en châtaignier, en sapin, en érable,

Donnez-lui, comme à vous, l'air bête et vénérable,

Fabriquez un enfer plein de turcs africains,

Moines, aux vieilles gens montrez ces mannequins,

Mais ne prétendez pas, baladins pitoyables,

Nous faire peur, à nous soldats, avec les diables,

Qui vous sortent fourchus, velus, noirs, encornés,

De l'esprit, et les chants qui vous sortent, du nez !