F° 209

Ô moissons de la mort ! Vous marchez dans les plaines,

Sombres épis s-mêlés à mille fleurs hautaines,

Bannières, cimiers d'or, drapeaux et pavillons,

Vous flottez, vous allez jusqu'à l'heure fatale

Où du sommet des monts l'aube effarée et pâle

Vous verra tous fauchés, jonchant les noirs sillons.