Fête galante

Ah ! si fines de taille, et si souples, si lentes .

Dans leur étroit peignoir enrubanné de feu,

Les yeux couleur de lune et surtout l'air si peu

Convaincu du réel de ces fêtes galantes !

Ah ! le charmant sourire ailleurs, inattentif

De ces belles d'antan, lasses d'être adorées

Et graves, promenant, exquises et parées,

L'ennui d'un cœur malade au fond seul et plaintif.

Qu'importe à Sylvanire et les étoffes rares

Et les sonnets d'Orante et les airs de guitares,

Qu'éveille au fond des parcs l'indolent Mezzetin ?

Auprès de Cydalise à la rampe accoudée,

Sylvanire poudrée, en grand habit, fardée

Sait trop qu'Amour, hélas ! est un songe lointain.