Grisaille
Written 1901-01-01 - 1901-01-01
Le ciel gris au vent court s'effilocher
A la pointe des clochers.
les arbres transis font leur triste roue
Sur les trottoirs gras de boue.
Que le mauvais temps pèse lourd aux cœurs
Qui promènent des rancœurs !
Oh ! marcher sans but ! Oh ! marcher quand houle
L'hiver terne sur la foule,
Seul, bâillant sa peine aux nuages fous
Qui s'en vont on ne sait où !…