Henri iii

Livide sous son fard et roide grâce au busc

Qui maintient son pourpoint sans plis ainsi qu'il sied

Le Roi flaire un mouchoir de poche imbu de musc

Il est assis. Il rêve, et balance son pied

Indolent que mordille un jeune chien jappeur

Et tremble par moment, comme s'il avait peur.

Ce n'est plus au grand Guise assassiné d'hier

Qu'il a l'air de penser ni certes au petit

Béarnais, bataillant suivant son appétit

Très-loin, malgré les temps hazardeux [] et l'hiver.

Car il regarde (avec son œil sinistre et clair

Qui sait devenir tendre et se voiler la nuit)

Il regarde inquiet de tant d'acier qui luit

Le groupe de Mignons, splendide, fort et fier.