Heure

Dans la douceur du ciel crépusculaire,

La Seine de ce soir est un fleuve de lait.

Promenons-nous, mon came, s'il te plaît,

Sans révolte, sans passion et sans colère.

Souvenons-nous des choses simplement

Tristes sans violence et qui furent voilées.

— A qui va loin et solitairement,

Si propice est la berge aux herbes emmêlées,

A l'heure où, seul, un feu luit, rond et clair,

Au ventre des lointains chalands couleur de bistre,

Sous la rougeur de la lune d'hiver

Qu'enfume lourdement une usine sinistre !…