Intus

Chambre, dors ! — Les rideaux, tes paupières, sont clos.

En ton lambris pensant, les mirages éclos

Des féeriques objets, te composent des rêves

Pleins d'aperçus furtifs et de visions brèves.

Et moi, parmi le flot houleux des coussins mous,

Je me sens peu à peu me mêler au remous

De la prestigieuse et muette marée

Qu'endort en tes parois ton âme chamarrée.

C'est une illusion — entre ces quatre murs

Où les brocarts roussis ont des tons de fruits mûrs,

Qui me hante parfois, de me croire en un crâne.

Les treillis argentés du grêle filigrane,

Et tous les bibelots rares et curieux,

Me semblent des pensers légers ou sérieux

Attendant, en l'oubli des cases cérébrales,

L'heure d'être appelés pour des chants ou des râles ;

— Bizarres, bigarrés, bilingues, biscornus,

Et tels que sous nos fronts, ou nimbés ou chenus,

J'imagine l'idée, ambre, ébène ou carrare.

Car l'idée est réelle ; et, telle est de cristal

Ou de gemme ; de bois, de marbre, de métal*

Et je me sens, parmi, quelque rêve très rare…