Journée faite

Le temps n'est plus où nous allions courir les champs

Pour voir l'Aube frileuse en sa robe coquette

Au seuil de l'Orient jouer à la raquette

Avec les flocons d'or des nuages changeants.

Le temps n'est plus où nous allions ouïr les chants

Du peuple matineux qui sous les bois caquette.

Midi lui-môme est loin. Le soir brun s'empaquette

Dans le manteau doublé de pourpre des couchants.

Mignonne, il est bien tard déjà. Notre journée

Dans le four de la nuit sera vite enfournée,

Et bientôt notre amour dormira son sommeil.

Il s'éteint. Je le sens devenir une image.

Il est parti, l'oiseau matin, l'oiseau vermeil !

J'entends chanter minuit, l'heure au sombre plumage.