La carmencita

Pauvre enfant, tes prunelles vierges,

Malgré leur feu diamanté,

Dans mon cœur, temple dévasté,

Ne rallumeraient pas les cierges.

Pauvre enfant, les sons de ta voix

— Telles les harpes séraphiques —

De mes souvenirs maléfiques

Ne couvriraient pas les abois.

Pauvre enfant, de tes lèvres vaines,

La miraculeuse liqueur

N'adoucirait pas la rancœur

Qui tarit la vie en mes veines.

Pareil au climat meurtrier

Déserté de toute colombe,

Et pareil à la triste tombe,

Où l'on ne vient jamais prier,

— Ô la trop tard-au cours du fleuve

Inéluctable, je m'en vais,

Ayant au gré des vents mauvais

Effeuillé ma couronne neuve.