La Fille
Written 1884-01-01 - 1884-01-01
En vain, balayant le trottoir
De son ample robe de soie,
Elle brille sous le ciel noir,
Fille de douleur et de joie ;
Nul ne jette un regard d'amant
A la superbe aventurière ;
Elle s'en va pensivement.
Comment payer la couturière ?
Elle s'en va, passe, revient,
Toujours gardant sa belle pose,
Et dans sa main droite elle tient
Le froid cadavre d'une rose.
Sa traîne ondule en plis dorés
Comme fait le remous des vagues,
Et tous les passants affairés
Se reflètent dans ses yeux vagues.