La fosse

Le ciel est gris, toujours, toujours,

sans même courbe de nuage;

le ciel est couleur de mes jours

au fond du morne paysage.

Où sont-ils enfuis les rameaux

et l'appel aigu des mésanges ?

Je ne vois que murs et barreaux,

je n'entends que des cris étranges.

Une main rude m'a noyé

dans une fosse de pénombre.

Le soleil est-il prisonnier,

qu'il fait si froid, qu'il fait si sombre ?