La mort de l'homme

Frêle artiste ! déjà l'espoir

Ceignait d'orgueil tes graves tempes,

Quand, musicales, sous nos lampes,

Tes mains livraient ton âme au soir !

Rends-nous enfin ton pur savoir,

Beau Livre clos sur tes estampes !

Glisse, chère Ombre, au long des rampes,

Et parmi nous monte t'asseoir.

Jeune homme, tu naissais à peine !

O beau poème à forme humaine,

Moins réel encor que rêvé…

Vois ! le néant t'idéalise

Et de ton sens inachevé

Parfait la musique indécise