La petite tombe

La vieille, souvenir d'enfance,

Que je voyais parfois l'été,

Et dont le sourire édenté

Me redonnait mon innocence,

En allant aujourd'hui la voir,

Je n'ai plus trouvé que sa tombe.

Il ne faisait pas encor noir.

C'était à l'heure où le jour tombe.

Avec son clocher exigu,

L'église est une pauvre crèche.

C'est là que la vieille a vécu.

Sa terre était encore fraîche.

Née et morte dans ce recoin,

Elle n'eut jamais d'autre place.

Elle y vivait parmi sa race.

Le reste du monde était loin.

Immense et verte, la nature

Entourait son humble travail.

Voici son ancien bercail,

A deux pas de sa sépulture.

Elle savait qu'elle irait là

Quand ce serait fini de vivre.

Oh ! simple tombe que voilà !

Le couchant est couleur de cuivre ;

L'herbe s'enchevêtre partout

Dans ce lieu de paix éternelle.

Une croix est encor debout,

Une autre s'effrite et chancelle…

Et, résumant tout le destin

De la modeste bonne femme,

Dans le calme jour qui s'éteint

J'ai salué tout bas son âme.