La piqûre

De ses fuseaux légèrement blessée,

D’où vient qu’Isaure a regardé vers toi ?

J’allais courir, à ses cris empressée,

J’allais courir… mais tu cours mieux que moi.

Pourquoi tes yeux, pleins d’une pitié tendre,

Sont-ils restés si longtemps sur les siens ?

D’où vient qu’Isaure a paru les entendre ?

Qu’ils me font mal sur d’autres que les miens !

Que je fus triste en la voyant sourire !

Que je tremblai quand tu soutins ses pas !

Tu la plaignais… Que n’ai-je osé te dire :

« C’est moi qui souffre, et tu ne le vois pas ! »

Tu pris sa main, tu cherchas sa blessure,

Pour la guérir, tu la couvris de fleurs ;

C’étaient mes fleurs ! elle est mieux, j’en suis sûre.

Pourquoi faut-il qu’il m’en coûte des pleurs !