La Résistance

O Paris ! un sculpteur qui pense

A ton grand cœur que rien ne tue,

A figuré ta Résistance

Dans une héroïque statue.

Frêle et vaillante, âme gauloise

Dans son amour puisant sa force,

D'un geste superbe, elle croise

Ses bras frémissants sur son torse ;

Son pied nu, qui sur une pierre

Se crispe avec idolâtrie,

Semble s'agrafer à la terre

Adorable de la Patrie ;

Comme pour dégager sa joue

A l'harmonieuse courbure,

Fiévreusement elle secoue

En arrière sa chevelure,

Et montre à l'adversaire horrible

Qui médite encor quelque ruse,

Sa tête, pour lui plus terrible

A voir que celle de Méduse.

Telle en sa blancheur est éclose

Cette belliqueuse Charite,

Que, dans sa merveilleuse prose,

Gautier, notre maître, a décrite.

Vivante dans la phrase ailée,

C'est là que la race future

Pour laquelle il l'a ciselée

La trouvera, splendide et pure.

Car plus fragile que le givre,

Cette Ode à nos jeunes armées

Était destinée à ne vivre

Que dans nos mémoires charmées.

En effet dans sa foi profonde

Pour une majesté si rare,

L'artiste qui la mit au monde

Avait dédaigné le Carrare ;

Même, pour une telle image,

Le Paros, dont la Terre est vaine

Parce que tout lui rend hommage,

N'eût pas eu d'assez blanche veine.

A cette tragique déesse,

Svelte et forte comme un jeune arbre,

Muse ! il fallait une caresse

Plus pure que celle du marbre !

Et c'est pourquoi, tel qu'un poëte

Méditant sa divine stance,

Quand Falguière eut mis dans sa tête

De figurer la Résistance,

Il choisit la neige, — subtile,

Candide, étincelante, franche ;

La chaste neige en fleur, qu'Eschyle

Nomme la neige à l'aile blanche ;

La neige, près de qui l'écume

De la mer qui vogue indécise,

Et le lys sont gris, et la plume

Du cygne éclatant, paraît grise.

Il se souvint, l'âme éblouie,

Que rien, pas même un lys céleste,

N'égale en splendeur inouïe

L'ardente vertu qui nous reste ;

Et prenant la neige lactée

Pour la pétrir sous la rafale,

O Résistance, il t'a sculptée

Dans cette matière idéale.