L'amérique

L'Amérique, unique couleur,

Ne peut comprendre notre prisme.

Voici, face à son optimisme,

Nos dix-neuf siècles de douleur.

Elle manque de nos fantômes.

Ses républiques sans blasons

Ne saisissent pas les raisons

Des nôtres, anciens royaumes.

On la déchiffre à livre ouvert.

Presque rien d'inscrit sur son marbre.

Elle est le fruit encore vert,

Quand le nôtre tombe de l'arbre.

Son enfance aux souples genoux

S'enivre de sève nouvelle.

Elle a les siècles devant elle,

Nous les avons derrière nous.

Jeune nature, elle s'agite

Où notre vieil armorial

Blasé d'histoire, sépulcral,

Trouve dans tout une redite.

"Futur !" dit-elle ; et nous : "passé !"

Bâtarde de la vieille Europe,

Poulain joyeux elle galope

Autour de nous, pur sang dressé.

Salut donc à son énergie,

Aux plâtres frais de sa maison !

— Mais qu'augustes sur l'horizon

Nos murs croulants et leur magie !