L'appel

A celle de nous six qui mourra la première,

— Peut-être toi, peut-être moi… —

A celle-là que, sans émoi,

Nous voyons respirer tranquille et familière,

A celle qui rompra le long collier d'enfants

Que notre mère a mis au monde,

Et vers qui la mort vagabonde

Crispe déjà l'horreur de ses doigts étouffants,

À celle, arbre marqué, de tout temps désignée

— Sera-ce moi, sera-ce toi ?

— Qui, dans la mort, sera l'aînée,

Et peut-être a déjà l'hôtesse sous son toit,

A celle qui sera, la première, une tombe,

Nouveau-né du sombre berceau,

Qui sera le soldat qui tombe

Avant ses compagnons en montant à l'assaut,

A celle qui sera le deuil nouveau des autres,

La morte au visage d'élu

Qui va diminuer les nôtres,

Laquelle de nous six ?… — A celle-là, salut !