L'assassin des jours

Quel rêve suspendit sa noire chevauchée ?

Tout dort. Silence. Une lune, complice, luit.

Où sont les morts ? seul, dans l'horloge mal timbrée,

le temps, à dents de souris, grignote la nuit.

Je me réveille brusque, et tel qu'un assassin

devant ce grand corps nu du monde sans défense.

Ah ! que n'ai-je des mains d'étrangleur du destin,

ces mains, du vieux forçat la suprême espérance !

Demain n'est qu'un fœtus au ventre des ténèbres.

Toi qui sais le secret des feuilles de l'armoise,

ne vas-tu le guider vers les fleuves funèbres,

ce demain que le crime avant l'aube apprivoise ?