Le bal

L’heure du bal, enfin, se fait entendre,

Le plaisir sonne, et tu le fais attendre !

Depuis huit jours, il a pris pour signal

L’heure du bal.

Où sont les fleurs dont l’éclat étincelle ?

Elles mourront en te voyant si belle.

Mais, sous ta main, je vois rouler des pleurs…

Où sont les fleurs ?

Il est absent ! l’espérance est voilée,

Ou, pour le suivre, elle s’est envolée.

Je le devine à ton plaintif accent :

Il est absent !

Je n’irai pas ! la danse, mon amie,

Est, sans l’Amour, une grâce endormie.

Loin de la fête il enchaîne tes pas :

Je n’irai pas !