Le brin de séneçon

Dans la cour de la prison,

grêle, au pied du mur,

pousse un brin de séneçon,

malgré le sol dur,

l'ombre, les pas, les cailloux.

De quoi me plaindrais-je ?

Son courage vint à bout

du froid, de la neige.

Toute heure a sa floraison,

pourvu que Dieu veuille !

J'écoute, bas, la chanson

de mon cœur en deuil.