Le chœur

Les hommes sont à l'œuvre en leur antre profond,

La grande cité sombre ils font tout ce qu'ils font

Avec de la noirceur et de la petitesse ;

Leurs puissants chefs, qu'on nomme empereur, sire, altesse,

Sont chétifs les passants vont et viennent autour

Du soldat dans sa tente et du roi : dans sa tour

La foule rôde et guette, agitée et diffuse ;

Et le maître a la force et l'esclave a la ruse ;

Des chars roulent, on bat l'enclume, la rumeur

Passe et disperse au loin des noms comme un semeur ;

La haine est dans les cœurs, le fiel est dans les bouches,

Et les événements sortent de là, farouches :

Le bien, se forge avec le mal tout est mêlé

Une porte, dont nul ici-bas n'a la clé,

Ferme la destinée, enceinte ténébreuse ;

Et tous y sont murés ; on fouille, on sonde, on creuse,

On cherche ; et le penseur, rêve devant l'effort

Et le grand bruit qué font ces condamnés à mort.