Le Conseil du Fakir I

Vingt Cipayes, la main sur leurs pommeaux fourbis

Et le crâne rasé ceint du paliacate,

Gardent le vieux Nabab et la Begum d'Arkate ;

Autour danse un essaim léger de Lall-Bibis.

Le Mongol, roide et grave en ses riches habits,

Égrène un chapelet fait d'ambre de Maskate ;

La jeune femme est belle, et sa peau délicate

Luit sous la mousseline où brûlent les rubis.

Devant eux, un Fakir demi-nu, maigre et sale,

Mange en un plat de bois du riz de Mangalor,

Assis sur les jarrets au milieu de la salle.

La fange de ses pieds souille la soie et l'or,

Et, tandis que l'on danse, il gratte avec ses ongles

Sa peau rude, en grondant comme un tigre des djungles.