Le Cri du Juste

Victimes ! grands esprits à qui Dieu fit des ailes,

Poètes et penseurs qu'embrasent de saints zèles,

Martyrs des hauts instincts dont le ciel vous dota,

Vous qui de l'Art aussi montez le Golgotha !

O prêtres de la Muse ! ô couronnés d'épines !

Dans les sentiers trempés de vos sueurs divines,

Tombant sur les genoux, oh ! qu'il est des moments

Où vous avez au cœur de sourds accablements !

Dans votre œuvre arrêtés, plus grands que votre force,

Vous sentez que vos fruits vont mourir sous l'écorce ;

Et, de douleur muets, apôtres ignorés,

Vous tournez vers le ciel des yeux désespérés !

Et, se lavant les mains de vos malheurs, ce monde

Passe et rit ; — mais, frappé d'une stupeur profonde,

Tout à coup il entend monter vers l'infini

Ce cri du Juste : « Eli, lamma sabachtani ! »