Le cri

Les morts passés, les morts futurs,

C'est bien tout comme.

Le plus solide de l'homme :

Ses os, car ils sont durs

Nous disons nos morts, nos mortes…

En vérité

Croyons-nous que nos cohortes

Vont vivre une éternité ?

Demain nous serons semblables

A ces défunts.

Pourquoi vivre ? Épouvantables,

Attendent les cercueils bruns.

Cela valait-il la peine

De commencer ?

Tant d'amour et tant de haine

Sont tout de suite au passé.

Quand la mort va me contraindre

Dans l'infini,

Je lui crierai sans la craindre :

— Pardon ! Je n'ai pas fini !